JUDÍO MORO CRISTIANO

Crucé la puerta de Almodóvar

como judío moro cristiano

entonces ya no fui el mismo

me fundí en la historia

y fui uno en todos.

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TODOS QUIEREN IR AL CIELO

Todos quieren ir al cielo
pero subir semejante montaña
sentirse fantásticamente feliz
sin que duela primero
el culo en la roca
nadie quiere.

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NIÑOS DE MANHATTAN O DONDE QUIERAN QUE ESTEN

 Los caminos son de cemento 

 pero los niños son tan tiernos, 

 con el smog colgando de sus ojos 

 caminando el plagio de las calles que se abren y los tragan. 

Las gentes vomitan sus chimeneas con grandes bocanadas de hollín 

y entre el tufo crecen y crecen 

empollando objetos 

inflándosen con la arrogancia de las naves arrojando peces. 

Crecen y crecen 

sus axilas ebrias oliendo a fibras ópticas 

como caídos de una nueva bastilla, 

esos niños de melenas terribles en sus máquinas potenciadas 

corren, corren y atropellan 

seguidos de muy cerca por los cuervos 

que olfatean sus cadáveres a la vera del camino. 

Están subidos a la vereda de todas las cosas 

con sus chips guadañando la historia 

que inevitablemente los espera 

sin importar sus gritos desacordes,

sus enfermizos cánticos agónicos, 

gozando cuando los deglute un riff de tantos megavatios 

que esparce sus cerebros por todo el universo. 

Ellos, los niños se hacen hombres. 

Y entonces todo volverá a comenzar por los caminos de cemento; 

las calles viboreando los destinos 

y como siempre los niños, 

porque los niños son tan tiernos. 

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EL CADÁVER EXQUISITO

El cadáver exquisito beberá el vino nuevo
eso dijeron hace tiempo
pero el vino se acabó.
Tiraron las botellas
guardaron las etiquetas
las fotos de aquellos que brindaban
aquellos muertos que escribían
sin pensar en el puto futuro
aquellos quebrantahuesos
están esparcidos.
Quedó toda esta mierda
este basural
exquisito.

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CONSTRUIR ETERNIDADES

Asisto sin unción al funeral
de casi todo lo que creí
ilusiones muertas en batalla
las exequias de mis cuitas muertas
los propósitos
la huida de las pasiones
datos incompletos por salvar el pellejo
esa piel ya encallecida
agrietada de desapegos y derrotas
embarrándome
el tiempo es un infierno
que apaga los fuegos o los aviva
uno por uno en las tramas
incansablemente
me va apagando la velita
el pabilo tiembla de memorias
la fe en dos o tres cosas irrenunciables
la sangre las tripas se revuelcan en mi sed
me dan esponjas empapadas en vinagre como antes
como a tantos otros
un apretón abismal en el pecho
las estafas para sobrevivir un día más
las noches paulatinas difuntas
tácitamente mías.
Manía de construir eternidades
hechas de provisoriatos en tránsito
olvidos semiperenes.
Polvo y nada al fin.

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