domingo, 22 de octubre de 2017

LA VIEJA CANTA

La vieja canta como si cantando
pudiese evitar que se le queme el estofado
la vieja canta
como si su calavera siempre lograra evadir la muerte
para venir a comer de la olla
como una razón perentoria antes de marcharse
volver y marcharse volver y marcharse;
yo la miro y me da un abismo en el estómago
ese estofado de la vieja adornado de jardines y sonrisas,
poca vergüenza tiene el que no comiese de ese manjar.
La vieja canta el salmo enterrado en las semillas de la uva
que pone con un una gota de luz en cada cazuela antes de servir
con el repasador en la mano y la mesa pronta.
Entonces nos llama sonriendo:
la vieja canta

la vieja vida canta.

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domingo, 1 de octubre de 2017

LAS DOCE DE LA NOCHE


Las doce de la noche caerá
al disparo de brujas y lunas llenas.
Abriré la ventana:
hace frío en la mitad del corazón
donde esos presos hundidos en malos sueños se despiertan
y veo un geriátrico en llamas de los años que han pasado
y el pasto creciéndole llenito de olvidos.
Veo estiletes que tajean niños abortados que nadie quiere
apenas pequeñitos, innombrados,
el cuerpito dolorido de sangre que se va
y los perros con sed de días que huelen y se alejan
con hambre en los dientes prefiriendo la muerte a la rendición
justo por delante del caballo angustiado
arrastrando formas orgánicas
inorgánicas
olorosas
dolorosas
como una cruz de cuatro patas atadas a su carro
y este medio corazón que sigue frío
por eso esta angina de pecho como un tango.
Yo miro la noche en este minuto que asusta
transcurriendo tan miserable como de costumbre
mar gris de gentes en sus redes y cantos de ballenas
cantos antiguos de dioses modernos
que urden extraños sofismas a morder nuestras venas.
Vendrá las doce de la noche y a su balazo
pondré la otra mitad de mi corazón
como pajarito o niño o belleza
y cerraré la ventana.
Mañana o cuando menos lo espere
habrá un espectáculo por llegar
llagar
utopía
espía del tiempo por venir incesante de sol
parusía
día
llantito en el alma de pura luz
calorcito del alma mía que espera
esperanza
velita cálida chiquita del mañana
simplemente.
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martes, 26 de septiembre de 2017

POR EL LADO OSCURO DE LA CALLE

                                                               Por el lado oscuro de la calle
el punto de vista de los demás es un punto
un punto en el universo
que es en sí propio su universo
cada quien con su  ombligo eyaculador de certezas
que pasa a mi lado
caminando por el lado oscuro de la calle
la muerte también está caminando
a la sombra de mi sombra
mientras Kreisler y su violín
camina por los callejones del alma
bajo la bruma del azul humo de mi pipa
y en los breves silencios toma vino
el vino negro retinto de mis pecados
paso hambre
otro mundo pudo haber sido
otros hombres y mujeres
otras luces y matices
paso hambre porque no he nacido para tanta inmundicia
y es cuando Kreisler y su violín me sacan de paseo
fuera del dolor de Tchaikovski que se cuela por las rendijas
no hay palabra que tirada contra el hombre lo cambie
es inútil mostrarle la belleza posible a los ciegos
de todos modos
la muerte se comerá la sombra
los talones
subirá incontestable mientras me lloro por lo que no pude ser
y acaso ya no importa los sueños estrellados
la muerte también está caminando
hará su trabajo como quien mata hormigas
esperando el día, la hora, el minuto y el segundo
donde todo cambiará de escenario
y una luz fugaz dejará de brillar.
Sólo eso.
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martes, 8 de agosto de 2017

LA PUERTA ESTÁ ABIERTA

                                      Desparramado por el tiempo
un tiempo enorme que espanta
soy una caricatura incompleta y urbana
alguien a medio hacer que se ha perdido
la puerta está abierta
entre el dolor el amor y el miedo
entre los horrores de vivir muriendo
y la fe de saber que la nada puede ser todo
puedo ofrecer una taza de café
algo para beber unas palabras
que no modificarán ni un segundo las cosas
no conozco el universo ni la gente
aunque una vez creí
sólo sé de una mujer pero no es el caso aquí
ella es el camino por donde salgo en las mañanas
como un dibujo de mierda
mal entrazado
a cumplir con la noria del pan
aunque ella ve otra cosa
el resto es relativo
tan relativo que desautorizan hasta mis venas
las ganas de bombear un corazón de luces
la decepción de ver tanta basura
la puerta está abierta
aunque ya sabes que soy un eterno ninguneado
todo está lleno de objetos
un montón de porquerías que podrían ser interesantes
a veces
a veces
con una buena música que sale de algún lado
calma la sed y los ojos se cierran
y es exactamente
cuando yo soy yo en el mismo cuerpo
un encastre perfecto fugaz, infinito.
Entonces la nada es algo y Dios existe.
La puerta está abierta.
                                    
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sábado, 29 de julio de 2017

Y A CONTINUACIÓN...

Y a continuación cerrar los ojos
sentir la sangre
el silencio
ordenar las piedras esparcidas
el pasaje de la noche
la lluvia sobre el corazón
y después
claro
redimir los brazos
sacudirlos como banderas
invitarte si querés
a invadir los ojos
las calles,
sacarse el luto que no vale la pena
las ropas esas incoloras
vos sabés
desnudos del corazón
encontrarnos en cualquier esquina
de cualquier lugar
y mearse de risa
bajo el sol.
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lunes, 10 de julio de 2017

CHAGAL Y YO


En esta hora
en que la ventana de Chagal permanece abierta
a lo lejos la cúpula de una iglesia campanea su sangre
y no queda golpe que no marque cierta decadencia
quiero entrar a la casa con Aspasia
a escuchar el silencio de Alcibíades
a perseguir buenas lunas que huyen 
endemoniadamente a los montes
a desaparecer en el tajo de la roca que dejó en Roncesvalles
la sangre abierta de Rolando
pero la ciudad está aquí
y arde como una pira
tal si fuese cierto cabaret de Boston allá por 1942
con sus 491 cuerpos danzando macabramente el fuego
sin ningún sentido a la hora señalada
un 28 de noviembre,
asistir a la decadencia que hunde nuevamente el Islander todo 
y su cargamento de oro y hombres en cada calle
en cada esquina
en los asientos de los buses 
que nos hunden en la endémica falta de memoria
la chatura, el griseado indemne
los recuerdos colgados con chinches de las paredes
la humedad de la bóveda craneana de la ciudad
enmoheciendo sus siete octavos de iceberg
en esta hora en que es la hora
que da una ganas horribles de llorar
en que la ventana de Chagal permanece abierta
y una nube amenaza con cierta alegría
y el verde es más verde
y simplemente en el paisaje
Chagal y yo
y un café.
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martes, 13 de junio de 2017

CHORRITO DE AGUA

Es el llanto el que busca los ojos
la tristeza que busca el llanto
el corazón que siente la tristeza
la tristeza que recibe ese impacto
en todo el recorrido la lágrima desgarra
y habla por la boca ciertas cuestiones
pero es la lágrima y no la boca
la que sostiene la memoria de las cosas
hasta que se hace olvido fuera de los párpados
y deja las pestañas mojaditas de rocío
como si la vida fuera tan corta
y las miserias tan largas
como si la vida fuera tan larga
y las felicidades tan cortas
será por eso que buscan la luz
y en la luz se caen
se van a alguna parte y se llevan los desgarros
se llevan las sonrisas
y después queda así la cara
con estas marcas que son surcos
con estos surcos que son vida
abierta al universo en su último chorrito de agua
que cruzan las mejillas como una oración.

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