miércoles, 26 de abril de 2017

LISTA NEGRA

Pequeñez de sermón la corta vida.
La muerte emparda y un segundo más allá
las reglas de juego pueden ser otras,
pueden quitarte lo bailado lo comido y lo gozado
en nombre de los infelices cuyas listas son interminables
como las que puedes ver en una noche muy estrellada
y su sangre como el infinito.
Los infelices que pueden dejar de serlo eternamente
los felices que dejan de serlo eternamente.
Bebo de este cáliz una y otra vez y no lo aparto.
Mi dedo apunta
y no olvido ni la desgracia ni la impunidad.
Felices los infelices entonces digo
y escribo lento mis pesares en la lista negra,
los acumulo en el lugar donde dicen los árabes
que quedan en el viento .
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sábado, 15 de abril de 2017

ALMITA PERRA

             

            Almita perra que sufres las penas dulces
                    como cuerpo juntador de estrellas
                 tan subidas al galope mismo de la sangre
                        vuelo de alas brevísimo
                     al sol imposible de la justicia
                           de la dolora alegría:
                              aquí mirá,
                              mismamente entre los dedos
                    almita perra que te mira las ternuras
                                      los besos
                    la cantora almohadita de nubes que nos moja
                                pedacitos de los ojos
                                       todavía.

                

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martes, 28 de febrero de 2017

ACEITE RANCIO

La vida a veces
es aceite rancio
y las manos
jurando dibujos
la boca
orando en silencio
algunas blasfemias
despacito
para dar en el blanco
cada significado
cada día mes año
cada vocablo
cada buche de saliva
malgastado.

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lunes, 30 de enero de 2017

EL CORAJE

                              El coraje
el simple coraje de aceptar que sucede
tener el conocimiento de la cosa
objetivamente
vuelvo al asunto del coraje de aceptar
tragarse toda esa cosa que sucede
ahí afuera
no hacerse el chancho rengo
la cosa está ahí
es un ente objeto otro diferente a mí
independientemente de lo desagradable
de esa idea mal parida
de esa traición espantosa
de los muertos que quedaron por el camino
el coraje de morirse
de ver la traición a los ojos
tener el conocimiento de eso
objetivamente no poder hacer nada
repetir las palabras traición objeto objetivamente
los chanchos rengos avanzan en piaras interminables
una y otra y otra vez
vuelvo al asunto del coraje de aceptar
la puta resiliencia
y luego el tiempo que ha pasado
los años los largos años como universos infinitos
no confundirse la memoria
el coraje que no baja los ojos
que no cambia el discurso
que ama como amaba antes
que la cosa ha cambiado pero tiene el conocimiento
y no se dobla con el viento que va y viene
es materia suficiente para seguir las huellas
hasta que los huesos sean polvo
el conocimiento duele
los cobardes pudieron más que los valientes
hemos sido derrotados
que no tengo más vida que ésta
he sido derrotado y me lloro
los traidores se ríen sobre la historia
los traidores se ríen.

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sábado, 14 de enero de 2017

PERROS

Los perros que se me murieron
aquellos que me acompañaron un tramo
apenas un momento del camino
los perros que están en otros sitios
los que nombro y saben quién los nombra
entran en mi alma a lamer esas cuestiones
como heridas de su propia carne
aunque ellos saben y yo sé
que están del otro lado de la nada
que es todo un mundo de misterio
ellos entran despacito a lamerme
moviendo las colas
me miran compasivos
todavía estoy atado
cada día espero mi hueso
orino donde se espera
pido todos los permisos
agacho mis orejas
me siento y espero
los perros que se me murieron
no dan una señal
se van como vinieron
pero el corazón está un poco más tranquilo.
He sido derrotado y es inútil cualquier discurso
la historia la van escribiendo otros
yo sólo resisto
muestro los dientes como me enseñaron
los perros que se me murieron
los perros y cada pequeña revolución perdida
y ladro simplemente
                          blasfemias como flores perdidas de esperanza.

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miércoles, 4 de enero de 2017

UNA HISTORIA MÁS

Al otro lado de la vía traman algo
el humo del viejo convertible deja un aroma agradable
alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos
ah! ese anciano pesimista
moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.
Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro
con su voz apenas de kerouac vacío de palabras
sin embargo creo que a chinaski le importa un rábano
agitando una cerveza en la mano saca su lengua espantosa
y grita porquerías que nadie quiere escuchar.
Al otro lado de la vía se discute de flores muertas
un ruido vuelve las cabezas
entonces un tal prévert susurra o reza,
allá vuelve el viejo convertible
pero antes
tres viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada
se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido
maldito hombre ¿qué has visto?
mirando ellos alrededor sin ver pero escuchando voces
me gritan estúpido latino no escribes más que basura
ni siquiera tomas whisky o cerveza y eres una carga.
Al otro lado de la vía
el convertible pasa sin prisa una y otra vez
con una multitud de sombras de gente simple
palabras entrelengua a dos besos el verso.
Me saludan como si todos me conociesen
algunos ángeles giran sus cabezas y me miran.
Se ríen a carcajadas.
Sus bocas son poesía pura
y suficiente para un ocaso perfecto.
Hay un aroma extraño que trae paz
finalmente
los viejos me abrazan y me palmean
saben que veo lo que ellos no ven
soy un latino extraño y con suerte,
creen que soy un fantasma,
el convertible vuelve a pasar
norma jeane va al volante
Los guardianes del cielo van distendidos.
Nadie se lo cree.
Sombra entre sombras me quedo mirando.
Todo tiene que ver con todo.
Esto no es un paraíso pero pudiera serlo.
El ron del vaso se va de un trago.
Una historia más.
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sábado, 31 de diciembre de 2016

EL INSILIO DE MAKO VAN HORN DESDE HACE VARIAS LUNAS EN SAN FRANCISCO

Borrachos y prostitutas de este cielo
  aullen las estopas de sus gargantas,
   paridos de locos, procesados y convictos
          implacables conductores de la noria,
   rompan la sinfonía en una nota de piedra y viento;
                desheredados,
                  gelatinas sangrientas
     tragadas cualquier noche por las bocas de tormenta,
          hijos de la noche,
soy un sonámbulo y me reitero por los caminos de oración o de blasfemia,
                               hermanos,
         cabezas destroncadas de cada revolución
         mordidos como nomedas de falso oro,
  aquí estoy en mi eterno estribillo
no tan lejos de vosotros escupido, el microbio royéndome el ojo.
Aúyen el hacha sobre el salmo,
   explíquenme el nombre de mis venas cansadas de los días,
            centuriones y barqueros de la sombra,
              no tengo otra nave que el silencio,
                 me llamo y no me escucho
                 me toco y no me siento
                    agua de borraja
      ojiva y víscera en la basura de los tiempos;
                       amados míos,
        cuál es el nombre de este éxodo
que ando en cuatro patas sonando rocinante al final de cierto sueño,
    que ando de lanza rota y yelmo de papel al viento,
        que andan queriéndome comprar la hoz y el alma
                           y no me vendo.

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