sábado, 28 de abril de 2018

ALEPH


Alguien dijo mi nombre
iluminándome el pecho
alguien dijo mi nombre como un poema
sin otra misteriosa angustia
que su condición de poema sangrante
mi nombre
solitaria y única belleza
rescatada como una piedra del abismo
que disloca mis perfiles
me asesina
descalzo por la noche inmensa
extraviado mi nombre como estaba
esfinge de mármol negro
alguien dijo mi nombre
que permanece en el fondo de mi cruz agonizante
hasta hacerse hombre.
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sábado, 7 de abril de 2018

LAS CIGUEÑAS YA NO PASAN POR AQUÍ




Vuelve mañana
con esa ráfaga de amor infinito
y si no fuera posible
si la punta del lápiz no atravesara las palabras blandas
que se empañan en los vidrios cuando llueve
si el tiempo te raspara las llagas
como inviernos como puertas
si el alma te nevara y goteara tus naufragios
esta misma noche
tal si fuese un aullido de vida que se aleja
con sus gestos desmedidos
yo esperaré
con esa mirada honorable de Alec Guiness
que me obsequia parado sobre el puente del río Kwai
yo esperaré
en todo caso
el cielo sigue dispersando pájaros
abofeteados de lluvias y hombres
he visto demasiadas cruces desde lo alto de las catedrales
y nadie sabe nunca a que hora llegará la muerte o las musas.
Simplemente me sentare a esperar
y aunque hay un cierto olor a glicinas y primavera
de todos modos no se engendra vida
las cigueñas ya no pasan por aquí. 

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sábado, 24 de febrero de 2018

PESCADO MUERTO


Y te tiende esa mano
flojo pescado muerto
y entonces sabes
que ese ser humano
está acabado.

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miércoles, 3 de enero de 2018

ACEITE RANCIO

La vida a veces
es aceite rancio
y las manos
jurando dibujos
la boca
orando en silencio
algunas blasfemias
despacito
para dar en el blanco
cada significado
cada día mes año
cada vocablo
cada buche de saliva
malgastado.
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domingo, 3 de diciembre de 2017

CHORRITOS DE AGUA


Es el llanto el que busca los ojos
la tristeza que busca el llanto
el corazón que siente la tristeza
la tristeza que recibe ese impacto
en todo el recorrido la lágrima desgarra
y habla por la boca ciertas cuestiones
pero es la lágrima y no la boca
la que sostiene la memoria de las cosas
hasta que se hace olvido fuera de los párpados
y deja las pestañas mojaditas de rocío
como si la vida fuera tan corta
y las miserias tan largas
como si la vida fuera tan larga
y las felicidades tan cortas
será por eso que buscan la luz
y en la luz se caen
se van a alguna parte y se llevan los desgarros
se llevan las sonrisas
y después queda así la cara
con estas marcas que son surcos
con estos surcos que son vida
abierta al universo en su último chorrito de agua
que cruzan las mejillas como una oración.

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domingo, 22 de octubre de 2017

LA VIEJA CANTA

La vieja canta como si cantando
pudiese evitar que se le queme el estofado
la vieja canta
como si su calavera siempre lograra evadir la muerte
para venir a comer de la olla
como una razón perentoria antes de marcharse
volver y marcharse volver y marcharse;
yo la miro y me da un abismo en el estómago
ese estofado de la vieja adornado de jardines y sonrisas,
poca vergüenza tiene el que no comiese de ese manjar.
La vieja canta el salmo enterrado en las semillas de la uva
que pone con un una gota de luz en cada cazuela antes de servir
con el repasador en la mano y la mesa pronta.
Entonces nos llama sonriendo:
la vieja canta

la vieja vida canta.

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domingo, 1 de octubre de 2017

LAS DOCE DE LA NOCHE


Las doce de la noche caerá
al disparo de brujas y lunas llenas.
Abriré la ventana:
hace frío en la mitad del corazón
donde esos presos hundidos en malos sueños se despiertan
y veo un geriátrico en llamas de los años que han pasado
y el pasto creciéndole llenito de olvidos.
Veo estiletes que tajean niños abortados que nadie quiere
apenas pequeñitos, innombrados,
el cuerpito dolorido de sangre que se va
y los perros con sed de días que huelen y se alejan
con hambre en los dientes prefiriendo la muerte a la rendición
justo por delante del caballo angustiado
arrastrando formas orgánicas
inorgánicas
olorosas
dolorosas
como una cruz de cuatro patas atadas a su carro
y este medio corazón que sigue frío
por eso esta angina de pecho como un tango.
Yo miro la noche en este minuto que asusta
transcurriendo tan miserable como de costumbre
mar gris de gentes en sus redes y cantos de ballenas
cantos antiguos de dioses modernos
que urden extraños sofismas a morder nuestras venas.
Vendrá las doce de la noche y a su balazo
pondré la otra mitad de mi corazón
como pajarito o niño o belleza
y cerraré la ventana.
Mañana o cuando menos lo espere
habrá un espectáculo por llegar
llagar
utopía
espía del tiempo por venir incesante de sol
parusía
día
llantito en el alma de pura luz
calorcito del alma mía que espera
esperanza
velita cálida chiquita del mañana
simplemente.
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