Las desgracias
con vino de la bodega de la historia de las tripas
esas que no tuvieron socorro ni entierro
sino olvido puro y duro,
los amores que quedaron
los pocos que leen el alma
y guardan honroso silencio
de tanto esquivar revoluciones fallidas
con sus cicatrices del lado izquierdo del pecho
que todavía está como rayo de sol
y no hay nada que explicar a las derivas del alma
rumbo al existir que sigue siendo lo que hay
aunque es tiempo de miserables
desgracias y amores
el silencio es todo mío,
como las bibliotecas cerradas para siempre.
con vino de la bodega de la historia de las tripas
esas que no tuvieron socorro ni entierro
sino olvido puro y duro,
los amores que quedaron
los pocos que leen el alma
y guardan honroso silencio
de tanto esquivar revoluciones fallidas
con sus cicatrices del lado izquierdo del pecho
que todavía está como rayo de sol
y no hay nada que explicar a las derivas del alma
rumbo al existir que sigue siendo lo que hay
aunque es tiempo de miserables
desgracias y amores
el silencio es todo mío,
como las bibliotecas cerradas para siempre.
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