LA CRUZ DEL MUNDO

Supe el hondón de misterios que hay dentro de un hombre

y caminé con pies de plomo

porque era caña que se agita al viento

haciendo esfuerzos para permanecer de pie

ungiendo heridas y levantando lo derramado

y con esa cosa que uno sabe poco

acerca de dónde van las huellas de nuestros pies

y las que se quedaron por el camino las pobres

los senderos borrachos donde anduvieron

haciendo escaras en los surcos del tiempo

que no son otra cosa que la nitidez del dolor

de las tantas levaduras que se abortan

que se desprendieron de la carne

mientras otras se enquistan, encallecen,

se llevan a patadas con el mundo

con el cuerpo llenito de señales

y las caras de quienes nos han hecho tales laceraciones,

trastabilla de vez en vez una lágrima

cual si fuese una imprecación del alma

de preguntas sin respuestas,

la noche arranca raíces a las luces del cielo

que se desgarran, sangrean, agujerean las cosas

cada una a su turno y su espejo,

en verdad, en verdad les digo

la cruz del mundo es esto para un espíritu

solito el mismo el pobre

a la luz de su propia fe.

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