SON MOSQUITOS

Las palabras son mosquitos zumbando

me revuelan

pican

apenas termino siendo un cartero antiguo

que llevo cosas en el alma 

poco apropiadas y tímidas como por ejemplo amar

en un cuerpo fracturado de minutos

untado con miel y leche agria

un resumen de humor negro

rumiando cosas santas y malditas

palabras furiosas que no acaban de parirse

o vomitar a las malas revoluciones perdidas

por terco loco

palabras porvenir

del fondo de la sangre

que sigue reclamando

incordian

y no lo lamento

porque no olvidan simplemente

a los mercaderes echados del templo una vez.

Soy el chivo expiatorio de las palabras

esos mosquitos

los putos mosquitos que aguijonean.

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