MISERICORDIA

 

Entonces uno se topa con ellas,
callejuelas empedradas
de una ciudad misteriosa y cruel.
Entonces uno se topa
hacia el puente de los cuervos y sus muertos
con un andar en subida
desprovisto de ángeles
y se pregunta qué cosa es este hombre
sino una piedra en el camino que busca misericordia.
Misericordia es una buena palabra
pero queda allá lejos
en el repecho del alma
y es una lástima
caminar como un condenado
por estos arrabales del corazón.
Llorar y pedir clemencia.
Un tango triste.
 

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EL RESTO SON PURO VERSOS

Poesía
podría decirse,
es una excusa para no contraer las cosas
a que vamos a morir
con la certeza de un cuerpo quieto
sin filosofía, metafísica ni teología:
muerto
así
del otro lado del puente
incomunicado de tropos
exquisitos endecasílabos
o pura mierda.
Medito como un ignorante
estar y ser
reducidos,
comedia que agota
pretensiones
así de solos lo que somos.
He aquí pues
lo efímero y sutil de un cuerpo muerto,
con el tiempo olvidado de todo olvido
deshecho de las ropas las cosas
lo que entra en una vida
su objeto
el teatro a decorado abierto
aplausos y abucheos
el telón que cae
sobre las máscaras de un ser humano
la realidad en verdad
cabeza de Titanic en su caída sin músicos
justo ahí
cuando toda construcción literaria se hace inexcusable
para el silencio que entra su eternidad
aunque hay un pero:
-palabra que es autodefensa existencial-
pero,
y si aun así
se puede mirar de frente
con los ojos bien abiertos
lo inefable,
todo habrá valido la pena.
Eso creo.
Es poiesis sin duda.
Una sempiterna poiesis.
Lo inefable.
El resto son puro versos.

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LAS UVAS PASAS

Las uvas se volvieron pasas
que es una de las medidas de tiempo
tuvieron un regocijo de semillas escondidas en la piel
perdieron el calibre en el camino
las uvas y los hombres
con las angustias desbalanceadas
aquellas uvas aquellos hombres
se volvieron viejos:
nadie juntará los días desparramados de utopías.

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DETRÁS DEL ÁGORA

 

Le he hecho el amor a Zenobia

justo detrás del Ágora
un acto de rabia y fuerza con los ojos bien abiertos
matar y morir
que el tiempo es una raya infame que nos ensarta
Palmira la bella
su voz pausada en arameo me va recitando las tripas
detrás del Ágora oscura
versos con desgarros
la memoria de Septimio
el calor de un extranjero que no es lo mismo
sus manos rudas que tiemblan,
todo se termina
cae abyecto:
el éxodo de la última caricia lo dijo.

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DESARMAR

Desarmar los cuadros por sus ángulos
desarmar los ángulos
y armar con lo que queda
otra historia.

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ACERCA DE QUÉ SE TRATA

Se trata de arrasar esas nubes
y tocar el amor suavemente
con  fanfarrias de pajaritos
entrar al cielo o ese lugar del corazón
recitando poemas de acá y de allá
de esos inmortales
para que los anónimos de mis dedos
también crucen el umbral como indigentes
para apoyar la cabeza en las nubes o caricias
de tu corazón.
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DAYMÁN

Dijo que las tardes se acuclillaban en la vereda
pero yo no las vi
que las fachadas
se pintaban de un rojo que sólo él había visto
pero yo no,
dijo que el cielo de su historia le crujía fuerte
pero no sentí esos ruidos
apenas veía eso que le contenía la testuz
la mirada de ver adentro,
nadie puede pesar contar dividir el dolor de otro.
Dice que renuncia a lo contumaz del instante
¡qué cosa abismal!
renunciar a las gotas de sangre corriendo a cada instante
los pulmones como aspas jodidas
ruidosas desengrasadas de tanta lluvia y viento
que renuncia ante lo eterno
pero yo escucho sólo esas palabras
sin saber demasiado de ese misterio
vestido como traje nuevo.
Dice que soñó, clamó infinitas veces su derecho,
que al fin se lo han robado hacia otra luz
viendo el espanto de frente
casi como siempre
donde las ilusiones fueron eso y sólo eso,
dice que mira el paisaje torvo de las aves que se van,
los transeúntes.
Dice que extraña la luz
y me resuena esa palabra no la idea
no esa luz que alguna vez le fue alumbrando
ni el canto de sirenas que vio
y balsas de medusas.
Dice que ya es tarde
es tarde
y lo repite con voz de universo
que ya le va a graznar salvajemente la gaviota.
Pero yo no lo volví a ver:
se fue con ojos de cielo.
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