DAYMÁN

Dijo que las tardes se acuclillaban en la vereda
pero yo no las vi
que las fachadas
se pintaban de un rojo que sólo él había visto
pero yo no,
dijo que el cielo de su historia le crujía fuerte
pero no sentí esos ruidos
apenas veía eso que le contenía la testuz
la mirada de ver adentro,
nadie puede pesar contar dividir el dolor de otro.
Dice que renuncia a lo contumaz del instante
¡qué cosa abismal!
renunciar a las gotas de sangre corriendo a cada instante
los pulmones como aspas jodidas
ruidosas desengrasadas de tanta lluvia y viento
que renuncia ante lo eterno
pero yo escucho sólo esas palabras
sin saber demasiado de ese misterio
vestido como traje nuevo.
Dice que soñó, clamó infinitas veces su derecho,
que al fin se lo han robado hacia otra luz
viendo el espanto de frente
casi como siempre
donde las ilusiones fueron eso y sólo eso,
dice que mira el paisaje torvo de las aves que se van,
los transeúntes.
Dice que extraña la luz
y me resuena esa palabra no la idea
no esa luz que alguna vez le fue alumbrando
ni el canto de sirenas que vio
y balsas de medusas.
Dice que ya es tarde
es tarde
y lo repite con voz de universo
que ya le va a graznar salvajemente la gaviota.
Pero yo no lo volví a ver:
se fue con ojos de cielo.
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