LOS QUE NO HAN REZADO

 

Esos

los que no han rezado

y sus almas se levantan 

entre la mugre de las cosas  

doloridas 

gritando basta

así de natural

como santos rotos

por toda criatura pequeña y triste

con esa profunda desarmonía 

adquirida por obediencia

a verdades sin valor

espejos engañosos

oh!

esos que no han rezado.

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LA BELLEZA Y EL ALMA

 

Es que la belleza y el alma

se ven a veces

en los ojos del otro

y te alumbra la epifanía de la sangre

de un modo abismal.

El misterio

tiene esas cosas.

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UNA REVOLUCIÓN

 

Donde hay un hombre

hay una revolución

alguien dijo una vez

y pienso:

la luz

siguen siendo las palabras.

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LA NOCHE SE RESBALA POR LAS SÁBANAS

 

Es que la noche se resbala por las sábanas
los ojos se caen por la ventana
entre la niebla de los labios abiertos
que nombra el silencio
de la mirada que busca y no encuentra
hundiendo la memoria en el vacío de las horas
los ojos caen
y se van hasta donde pueden
chocando con las sombras de las cosas
el viento silba el canto que mece el oído
y con una larga hilera
de humo azulado
de pipa con gusto a bourbon,
veo partir tu amor como vino
de la nada
desapareciendo entre las nubes
que apenas veo bajo una luna impasible,
como siempre.

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PALABRAS ASÍ

 

Las palabras tienen su precio

apuntan y disparan

balas

amores

flores

aromas

cuchillos y cánceres  

alcanzan su objetivo

caen cerca

florecen o matan.

Esa es la cuestión.

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PAJARITOS EN EL PECHO

 

Como granizo

   pegándome, amontonándome como piedra torpes

                  este vivir caído de vos,

                                       del cielo.

              Muriéndome de vivir

               aunque no sepa cómo

    sucedo en barro, en la batalla del miedo

        llaguitas del alma mía

             gastándome,

        muriéndome de vivir,

           altísimo que brillás

           pajaritos en el pecho.

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ESTA NOCHE ESPECIALMENTE

 

Esta noche especialmente
    se me parece como una chalana que cabecea
          mientras las cervezas bajan
y algo parece haber muerto en el fondo de las jarras
                  abrazándome
           con adioses de novias que se van.
Una noche con mucha amnesia
     que hiende la tristeza
   como perfume que envuelve
    el fétido velo de las almas.
Aún así la misma sangre trae sus hombres
      acodados en boliches
que creen que todo habrá de mejorar.
¡Ingenuos!
No saben que la vida está hecha de cosas terribles
   que ablanda los huesos,
       que la locura de vivir
   es un oficio que se aprende sinrazón.
No saben que el dolor a cada paso
  nos sigue gritando
que alguien riega sus flores
    con nuestras lágrimas.
 

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