CAJITA CON POLVO

 

La ropa se queda colgada
la escalera y los escalones
uno por uno los pasos
la sombra que ya no es sombra
desaparece en un parpadeo
la última palabra que es un misterio
un ahogo de sangre y polvo
todo queda ahí
un universo que desaparece
hecho de carne y hueso
a nadie le gusta hablar de esto
debería escribir otra cosa
más complaciente que una cajita con polvo
la mínima expresión que anduvo y fue
un universo en sí propio y el viento
que esparce lo que quedaba por decir y nunca se dijo,
es cierto:
la ausencia es un viaje eterno sin palabras.

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LA CANCIÓN DE RAQUEL EN SANGRE

 

El hombre que vivió en El Cairo
miraba caer un hombre a su final.
Un hombre totalmente desconocido
el charco de sus estrellas desparramado,
la gente decía que él decía que era poeta
carpintero campesino astrónomo
que lo desterraron de su paraíso
que mandaron su cabeza al destierro
esos sueños de tanjarinas dulces
un beso más para la muerte
en la tranquila música del tiempo
que es la hora cero de cada día.
En cuanto al paraíso es otra cosa,
el paraíso no se conquista,
lugar en el cielo de un azul profundo hasta el negro
en que no vienen las carrozas incendiadas de luces,
el negro se traga todo
y los efectos especiales son para las películas
ni huelen los aires como las rosas de Damasco.
Tras de eso está el paraíso
que es decir lo mismo que un misterio .
Deborah mira al hombre que vivió en el Cairo
como un sueño de primavera
en los jardines flotantes de Babilonia
que miraba al hombre caer a su final
en tanto una estrella seguía encendida fuera de Bagdad
con sus siete círculos de colores que hieren la vista
y la gente que vale menos que nada.
Genoveva mira a Deborah
que mira al hombre que vivió en El Cairo
finalmente pocos encuentran el camino a casa,                         
las pequeñas flores de la mar apenas un guiño
marcan el camino de regreso al alma
porque la música de los dioses modernos
comienza siempre después de la pasión de Cristo
en sucesivas secuencias mentales,
en sucesivos gestos infames y desordenados.
Margarita mira a Genoveva que mira a Deborah
que mira al hombre que vivió en El Cairo,
hay memorias en azul, en verde y en sepia
hay también memorias negras,
caen como lluvias metálicas desde los ojos
en una sagrada noche donde el pecho se abre
a un perfume exótico sobre el oxígeno de la sangre.
De lejos retumban los tambores cordiales,
vienen llenos de abrazos y alegrías extrañas
los oráculos de Apolo vienen de camisa y corbata
sus sacerdotisas bailan en los shows
fuera del círculo del amor
los truenos son estruendos profundos y graves a los lejos
y un coro se escucha, un coro homérico triste
cuando la mujer se baja de sus coturnos
se saca la máscara y es apedreada,
entonces se  escucha la canción de Raquel en sangre.
Deborah que mira
Genoveva que mira
Margarita que mira
la canción de Raquel en sangre.
Todo comienza después de la pasión de Cristo,
del Cristo que mira
preámbulo de peripecias para nosotros
la canción de Raquel en sangre.
Es cierto:
los hombres se siguen cayendo hacia el final
otros los tiran colaborando pero no van al paraíso,
la gente dice lo que le parece de los que se caen
porque subversionan la justicia verdadera
que bien pudiera ser una mirada de amor.
Siempre en algún lugar hay alguien con esa misericordia .
La canción de Raquel en sangre pega fuerte
la canción de los débiles en sangre pega fuerte.
El hombre que vivió en El Cairo lo sabe.
Sacó un pañuelo del bolsillo
miró al su alrededor entre alfa y omega
y en representación de los nombrados
y nosotros todos
secó sus lágrimas también de sangre al amanecer.

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PAN VIEJO

 

Tuve unos buenos versos 
fueron atropellados 
quedaron muertos en algún lugar de la realidad 
como pan viejo.
Un perro callejero
ha comido esos versos 
pan viejo
levantando la cabeza 
mirando alrededor
suelta unos ruidos extraños
casi como humano que observa desconfiado.
Se le atragantó todo 
viene el vómito
pan y versos perrunos
la realidad misma esta noche
es lo que queda ahora.

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MAÑANA SERÁ LO MISMO

 

Los días se suicidan unos tras otros
la noche los vela
pienso en ellos hasta que los párpados
pesan con sus horas perseguidas de pájaros silenciosos 
sobrevolando los matorrales de recuerdos
cuando la palabra ayer
anteayer
terminaron oscurecidas 
enterradas como si fuesen todas iguales
es que el ahora es el ahora
y nada importa más porque arde
hasta que nuevamente el día se suicida
se lleva ese ahora a la tumba
humea aquella llama junto a otros ayeres
ya sin sus universos intensos
sin resurrección
y mañana será lo mismo,
todo se degradada
excepto el amor.
Somos polvo y nada.

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AVISARÉ QUE HABRÁ BANQUETE APENAS LLEGUE

 

Desde el lugar de los afligidos
ando cada día por el repecho de los sufrimientos
con este dolor acá de este lado
escuchando risas estridentes esclavas
voy atribulado 
de tanta adversidad que duerme las buenas nuevas
hace correr la sangre como si fuese agua
no hay consuelo suficiente ni justicia
tan solo eso que compras y compras
las ingestas que adormecen
las niñas de los ojos que no ven
voy desde el lugar 
de un simple caminante polvoriento
sin más derecho que dolerme
decir alguna cosa que sea suficiente
un gesto de la mano
que mitigue sin saber algún designio
voy lento
buscando para encontrar mi lugar
que es común a todos estos,
cruzo en la larga jornada de los años
mi testimonio de polvo y nada
horizontal al dolor 
y al amor que se busca con desespero
para acabar con tanta mierda
porque la justicia tarda y sigue tardando
la gente se muere
la mueren
y no hay remedio
apenas algún respiro de luces en el corazón
que vienen de alguna parte
como esperanza utopía revolución
apenas viene
como estopa empapada de dulzura breve
y eso es todo.
Desde el lugar de los afligidos
voy en camino
a encontrar epifanías rebosantes
dulce como el vino fraterno.
Avisaré que habrá banquete apenas llegue.

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POESÍA DE LOS DESNUDOS

 

El señor presidente está desnudo

parece relajado pero no se sabe

el rey va desnudo también ¡caramba!

hay que verlo amputado de magestuosidad

un general sin estrellas con su panza al aire

está entre la maleza agachado

creyendo que solo otea el horizonte

(mal asunto las alimañas),

la señora legisladora en la ducha 

chorrea aguas abajo ausente de glamour

el señor ministro

ayuno de calzones

va acostumbrado

del dormitorio a la cocina.

He aquí la palabra autoridad

discurriendo sin maquillaje.

En cambio obsérvese

la poesía y el poeta desnudo:

¡Ah!

Es otra cosa.

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POESÍA DE LA ETERNIDAD

 

Uno se va muriendo en los otros aún vivo
se va yendo al olvido 
desnudo de compasión
va queriendo saltar fuera de su sombra
en su insolvencia 
se marcha lateralmente al fin de cada frase
más lejana cada vez
al borde de la indiferencia
mano a mano con el tiempo 
que una vez fue todo un caballero.
Uno se despide midiendo la suerte
en este mundo que rueda en su noria 
perdido en el laberinto  
y mirar con asombro
esa velocidad sin belleza 
será por eso que uno se va muriendo en los otros
cuestión de rapidez sin epopeya
relatos brumosos grises
el sol y la luz parpadeantes.
Se va haciendo imprescindible
-si se trata de caminar 
llegado cierto momento del espíritu-,
levantar la lámpara del futuro en mano
con esa lucecita que parece 
pero no es igual a cero.
Como el de Asís o Maimónides
imaginar el amor como banquete
donde nadie tenga que morirse así
esperar el reencuentro insondable
porque el amor es una palabra y un lugar
en las almas sustantivas de universo. 
Poesía de la eternidad.

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