ES AHORA LA HORA

Es la hora en que los burdeles se llenan de clientes

las cervezas se desparraman locas

por las pendientes que ofrecen los esófagos dispuestos,

los filibusteros hacen sus negocios

y en casa de unos cuantos Caifás están de fiesta.

Los Lázaros están durmiendo bajo cartones

a razón de casi dos por cuadra

y los perros ladran en diferentes tonos

como si fuese un discurso de importancia nocturna.

Los Epulones eructan sus excesos a vista y paciencia

y hay una marquesina que te guiña su angustia existencial

de vivir para alumbrar lo poco que le queda,

algo así como una tos de tuberculoso resplandor.

Es el momento en que la tortura no cesa

y los arreglos quedan hechos y sellados

y con abrazos de osos y lágrimas de buen champagne

veremos mañana en la prensa de qué se trata

esta nueva artimaña con su traje glorioso de noticia fresca.

Es la hora de la venganza policial

y esa justicia propia que no viene en el manual

contundente e impune que se descuelga en la noche

y cae como palos desde cualquier vehículo

identificado o no

y luego a quién reclamas pregunto yo

quién te va a creer

 con esa cara de ciudadano inocente indignado

que importas poco y aquí menos en esta oficina

y márchate ya que molestas y es tiempo oficial del café.

Es la hora en que aparecen los cadáveres

tirados por ahí o flotando

y acechan los ladrones de todas las formas

colores y criterios y aquí no pasa nada

salvo lo de menos

que es un olor a mezcla de hierbas que el viento trae

desde los ojos pequeños que se encienden en la oscuridad

tal si fuesen luciérnagas fugaces.

Hora peligrosa para la presión arterial,

los agónicos en los hospitales,

las enfermeras de sexo rápido

con el médico de turno en alguna sala desocupada

y el grito desesperado de una madre pariendo su felicidad

un piso más abajo del último respiro anciano y solo.

Es el tiempo del sexo sin memoria y sin ojos

como perros en celo y sin excusas

salvo sus bocas babeantes

y los buses nocturnos que no pasan los muy sediciosos

y claro está

el campanario quieto y la iglesia cerrada sin ninguna luz.

El resto está dormido en todo sentido

con esa falsa paz de una noche más.

Con las primeras luces

uno se pregunta de dónde vinieron esos preservativos

justo en la parada, en la esquina,

y esos vidrios rotos de botellas

y latas retorcidas y vacías

orines en las paredes

y uno que se levanta con esa sensación de sueño universal

yendo de entierro y parto un día más.

El sol viene llamando a los edificios

y los pájaros cantan que es un decir o eso parece

y todo se ha consumado en la resaca

como si los diablos huyeran a la vista del agua bendita.

Es que el sol trae luz y la luz su salmo

uno al azar entre los ciento cincuenta

menos los últimos que son de gloria

porque hoy es otro día como el de ayer

y como el de mañana.

Uno se pregunta qué anda mal

porque hay algo que no me cierra,

canto general de derrota anticipada y temprana.

Luego todo el resto del día se encarga de cansarme suficientemente.

Cuando cae el sol todo vuelve a empezar.

La eterna guerra de baja intensidad

a la que ya estamos acostumbrados

y eso es lo que jode el alma de cualquiera

que putea hasta el hartazgo

sin que se mueva un pelo de nadie

y la indignación huya del diccionario general.

Uno puede ver la vida desde otro lado

que es como mirar por los ojos de los vecinos

por ejemplo,

que me ven con esta cara de vinagre espantosa

y voy como topándome con gente que se topa conmigo

como si estuvieran en el paraíso

y es peor el malestar estomacal.

Entonces es que digo que es una sensación horrorosa

andar hablando solo como los locos

farfullando los mil modos que tengo de blasfemar.

Ahora, es la hora en que todo comienza de nuevo.

Los decibeles nocturnos opacan lo que me queda de voz.

Soy un testigo al que nadie llama a declarar

ni ahora ni nunca.

Ya cae la noche definitivamente.

Tócala de nuevo Sam.

What a wonderful world.

Es ahora la hora.

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