ESTOY LOCO

Pisoteo esta tierra que me sostiene,

esta cosa que deambula el universo, atada,

girando y mirando siempre a su dios

que le devuelve el fuego de su luz,

esa mirada extrema

de un señor quieto que la quiere pero la amenaza,

extraña esclavitud de tiempo y espacio,  

esta bola de billar desgastada de libertad y yo en ella

mirando con pavor el universo

mirando con asombro la noche inagotable

mirando con vehemencia  mi nada.

Es cierto, estoy loco.

Pero he visto a otros más cuerdos que yo y no los envidio.

No sé qué les ha abierto sus cerebros y su imaginación

y han volado como moscas de los cuerpos de los muertos

han volado como discursos huecos, ceniceros sin cenizas

sólo el aroma rancio de alguna que otra buena palabra

que se ha ido sin ninguna intención.

Hay menos chalecos de fuerza que gente apropiadas en ellos

esos peligrosos sin amor como simples máquinas,

gruesos errores genéticos con disfraces que hasta parecen convincentes;

hay más gente en chalecos de fuerza sin causa alguna

inocentes por falta de defensa, incontinentes,

y eso se llama poder:

¡malditos imbéciles! abusarse de los pobres.

Soy yo el que está loco y lo digo.

Ellos ni siquiera lo saben.

Ni lo saben los mismos horrorosos escritores

con ropa de marca inglesa y sangre bastarda.

Ni lo sabe el mercadeo que los eleva hacia algún Olimpo

donde dicen que lo que dicen es más alto que el Aconcagua

o que el Everest o el Himalaya

y ellos los muy necios borricos se lo creen a total satisfacción

como deslizándose en el carro del sol robado a Apolo,

a beber de la ambrosía, mortales que no pisotean la tierra

y despiertan con el regusto que apesta cada mañana

y me pregunto revuelto en mi vómito cerebral,

qué es ese charquito de palabras que han dejado

como malas huellas en un piso recién lavado,

porqué sólo veo gotitas de agua salada atacando mi ya envejecida sed

de algo que realmente no atente contra el silencio de mi alma.

Estoy loco y estoy perdiendo el juego.

De eso se trata: de vivir.

Nadie debería pagar el precio de la desgracia.

Pisoteo la tierra que me sostiene, es más,

salto y salto hasta cansarme

hasta que se me salen los pulmones

y goteo un sudor básico y ancestral.

La Internacional y El Mesías de Haendel

son buenas cosas para el alma.

Uno no debería morirse así

un día cualquiera

en esta casa de locos sin desesperarse

sin  tener un minuto de silencio

por lo único, sagrado e irrepetible

que es una sencilla vida.

He perdido todas las revoluciones planeadas.

Todavía cargo un par para que estallen a mi salida.

Todavía cargo un par de largas puteadas de amor.

Las he mantenido como gusanos dando vuelta en el cerebro,

oxigenando lo que queda del futuro.

Cada día resucito de mi cama como un pequeño dios

que es decir como un simple hombre,

cada día arguyo y pataleo epifanías con desespero.

Me quieren ahuyentar de mi evangelio , prevenir a los incautos,

y es por eso que pisoteo esta tierra que me sostiene,

salto y salto sobre ella, llena de sangre sin justicia

llena de voces que esperan su alarido desesperado

nudos que esperan ser atados

perdones que esperan ser desatados

ojos que quieren cerrarse y descansar en paz.

Pero sólo hay cerrojos.

Muros donde se encierran a los silenciosos

o al menos eso creen los muy tontos.

Es cierto: estoy loco.

Me voy calle abajo con mis flores hacia el río grande como mar,

me voy despidiendo.

Es cierto: el corazón me duele.

Voy pisoteando esta tierra que me sostiene agarrado de mi cruz.

Soy carne de amor.

Estoy loco.

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