DE TODOS MODOS

Esta calle tiene la nostalgia de los animales muertos

donde uno puede presentir sus almas desparejas y tristes

y hay muchas que hasta siguen llorando esa neblina espesa

que por momentos moja el pelo y cae en gotones lentos

que chorrean llenos de voces en un coro imposible.

Esta calle tiene cerca de la esquina un bar de mala vida

ausente de todo menos de ese aroma a letrina y amoníaco

con un ventilador en el techo que se mueve lento

esperando al quijote de turno para desvirgarlo

y enseñarle cómo son las cosas por estos mundos,

se mueve por el aire espeso

   como cortando al mismo muerto una y otra vez,

 con una lamparilla en la puerta que está agonizante y sucia

 cual si fuera una pordiosera misereando un poco de luz

 sólo para ver qué tan veraz es la cara de los fulanos

 que confunden las ventanas con espejos

 y los papeles tirados como flores en sus jardines,

 una lamparilla sola como si fuese la última esperanza

 la última puerta de andén hacia alguna parte mejor

donde esos mismos fulanos

están persuadidos de que la poesía es como fino cristal

y es cosa así nomás sin tanta vuelta

de desnudarla para enseñarle de qué materia está hecha

el alma de un hombre en la noche

caminando por esta calle de vuelta de todo y todos,

sabiendo que los mejores ya se han muerto

que no habrá más eco que el propio eco

porque ya se perdió la esperanza de que algo pase

y no se sabe adónde fue a parar la risa entre tanta pobreza.

Esta calle tiene la marca de la fatiga de sus caminantes,

nacimos en medio de esto y así moriremos

sacando la cabeza para respirar de vez en cuando

nomás que para saber que pudimos tener otra vida

pero ya es tarde, ésta es la realidad:

vengo como puerco

a dejar este olor entre otros olores

y no los discursos de turno con su sol tibio y estable.

Tu haz lo que te parezca.

Esta calle es suficientemente ancha para los dos.

La noche nos tragará de todos modos.

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