UNA HISTORIA MÁS

Al otro lado de la vía traman algo

el humo del viejo convertible deja un aroma agradable

alguien dijo algo así como que nunca los alcanzaremos

ah! ese anciano pesimista

moviendo sus pocos pelos con sus lentes en la mano.

Otro dijo que tal vez vuelvan pero que no era seguro

con su voz apenas de kerouac vacío de palabras

sin embargo creo que a chinaski le importa un rábano

agitando una cerveza en la mano saca su lengua espantosa

y grita porquerías que nadie quiere escuchar.

Al otro lado de la vía se discute de flores muertas

un ruido vuelve las cabezas

entonces un tal prévert susurra o reza,

allá vuelve el viejo convertible

pero antes

tres viejas pasan en sus bicicletas de madera tallada

se parecen a ciertas novias vírgenes que he conocido

maldito hombre ¿qué has visto?

mirando ellos alrededor sin ver pero escuchando voces

me gritan estúpido latino no escribes más que basura

ni siquiera tomas whisky o cerveza y eres una carga.

Al otro lado de la vía

el convertible pasa sin prisa una y otra vez

con una multitud de sombras de gente simple

palabras entrelengua a dos besos el verso.

Me saludan como si todos me conociesen

algunos ángeles giran sus cabezas y me miran.

Se ríen a carcajadas.

Sus bocas son poesía pura

y suficiente para un ocaso perfecto.

Hay un aroma extraño que trae paz

finalmente

los viejos me abrazan y me palmean

saben que veo lo que ellos no ven

soy un latino extraño y con suerte,

creen que soy un fantasma,

el convertible vuelve a pasar

norma jeane va al volante

Los guardianes del cielo van distendidos.

Nadie se lo cree.

Sombra entre sombras me quedo mirando.

Todo tiene que ver con todo.

Esto no es un paraíso pero pudiera serlo.

El ron del vaso se va de un trago.

Una historia más.

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