SIEMPRE QUEDA UN DÍA

 

Siempre queda un día
el siguiente
con sus pedazos de eternidad a la deriva
y su muñeca destripada sin las piernas
es la misma vieja mierda
salvo la luz del sol como papel de regalo
que es felicidad en el espanto
entonces abro la ventana
el mundo está lleno de ventanas
y tengo yo la mía
el viento se lleva los años y los pájaros
la blasfemias cotidianas y las avemarías
los muertos en el armario ahí se quedan
y las listas
las interminables listas en las que figuro o estoy ausente
lo sinuoso del amor y su ausencia
y al final siempre al final
queda un día
tal vez mi flecha no alcance el blanco
la realidad es semoviente como el tiempo
en el reloj de pulsera de mi abuelo
está la sangre que fluye
y el aire que trae la voz de Lubna la de Córdoba
en estado de gracia
sólo para mí.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

UNA PUTA PALABRA

 

Qué es el perdón

interpelo con las tripas y el corazón

acaso la redención de tiempos pasados
que pesan sobre el ánima
sobre la memoria
o el olvido de los dedos
que acusan inmisericordes
como granizo sobre techo de zinc
golpeteando la cabeza
que cae apalabrada
con la mirada que dice su inquisición.
El silencio se hace brevedad irrespirable
a ráfagas de balazos.
Se arrastra esa cruz que pesa toneladas
cayendo una y otra vez preguntando
cuándo y dónde lo maravilloso se vistió de dolor
el brillo del amanecer en noche de suburbios
donde las luces insuficientes parpadean el destino
hace el tiempo gomoso denso,
la memoria se niega a comparecer
la verdad a confesar y pedir misericordia
la compasión que faltó a la cita y sigue faltando
andar por los arrabales de las gentes
preguntando qué fue tan grave
para las cosas y las palabras gruesas
que sirven para una guerra
cualquier guerra
entre dos por ejemplo,
te defecan en el alma
y ahí queda la boñiga y su olor.
Qué es el perdón enfatizo y exijo saber
que se puede pedir o dar pregunto,
para qué sirve si no libera.
El dedo de la angustia sigue en el agujero
girando despacito y sin apuro.
Algo que no se digiere
que está ahí y quisieras vomitar
suplica por el alivio sobre la espalda
que contractura y duele cada día
con sus minutos de garrote en la nuca.
Preguntar por qué
es un buque que se bota y hunde
una y otra vez
hostiga cada esperanza de saber
lacera cada respuesta con desprecio y soberbia.
Acaso sólo pediría una epifanía pequeña
de ventana entreabierta
donde puedes respirar un soplo nuevo
y sabes que el corazón avisa al espíritu
una imposición de manos que vacíe
aunque sea por un rato
tanto llanto que no sale
se pueda dormir en paz y sobretodo
despertar como si se fuese nuevo o parecido
al menos un evangelio pequeño,
creer sin embargo
que estar vivo regala de vez en cuando
pequeñas bellezas
capaz de acariciar al ciego que camina
sabiendo que es polvo y nada.
Pero no alcanza.
Duelen los clavos y hay sed que no se sacia.
El agobio chorrea por los ojos que quisieran ser lágrimas.
¿Qué es el perdón al final?
Tal vez una palabra escrita con sangre
que quizá no alcance ni importe.
Una puta palabra.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

HABRÁ BANQUETE

 

Desde el lugar de los afligidos
ando cada día por el repecho de los sufrimientos
con este dolor acá de este lado
escuchando risas estridentes esclavas
voy atribulado
de tanta adversidad que duerme las buenas nuevas
hace correr la sangre como si fuese agua
no hay consuelo suficiente ni justicia
tan solo eso que compras y compras
las ingestas que adormecen
las niñas de los ojos que no ven
voy desde el lugar de un simple caminante polvoriento
sin más derecho que dolerme
decir alguna cosa que sea suficiente
un gesto de la mano
que mitigue sin saber ningún designio
voy lento
buscando para encontrar mi lugar
que es común a todos estos,
cruzo en la larga jornada de los años
mi testimonio de polvo y nada
horizontal al dolor y al amor que se busca con desespero
para acabar con tanta mierda
porque la justicia tarda y sigue tardando
la gente se muere
la mueren
y no hay remedio
apenas algún respiro de luces en el corazón
que vienen de alguna parte
como esperanza utopía revolución
apenas viene
como estopa empapada de dulzura breve
y eso es todo.
Desde el lugar de los afligidos
voy en camino
a encontrar epifanías rebosantes
dulce como el vino fraterno.
Avisaré que habrá banquete apenas llegue.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

ESTO QUE TE ESCRIBO

 

Esto que te escribo está hecho
con lo que viene del silencio,
con esfuerzo se hace palabra que es el sudor
parir cada una que se va gastando
porque las palabras se gastan
o se van tomando como vienen
a vuelo de pájaro
o como pedrada
pero tienes que saber que el núcleo duro
esa roca
está lleno de polvo caído del cielo y es lluvia
para ese barro humano
que mueve la boca con que te hablo
los dedos con que te escribo
son como violetas de puro humildes
tienen el valor de ser hechas
con el miedo de encontrarte
para pulirse en tus ojos si pueden.
No son fáciles.
Porque los que te dice está lleno de orín
que es huella de su viaje sufrido.
El amor que lleva no es fácil.
El amor ¿entiendes?
Fácil de escribir
y difícil de vivir.
Como la poesía por ejemplo.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS

 

BUKOWSKI AVISÓ QUE EL CAPITÁN SALIÓ A COMER Y LOS MARINEROS TOMARON EL BARCO

 

Pienso
en el árbol de tilo y el caballo que se comió a la reina
que dan cierta calma
o las geometrías árabes en la Alhambra
como una oración de gracia donde los ojos rezan asombrados,
pienso
entonces ayuno de todo lo emérito
huérfano de saberes
que en verdad importen al meollo de la sangre
y el universo que es un misterio
pienso,
pensar duele
aunque la expectativas de que aquí llueva maná
es casi cero
como en la vida
que es cuando la realidad es la verdad
así toda embarrada bastarda como una gema purísima
disparada por Simo con su fusil M28
y tiene una voz atronadora
pienso
mientras me corto el pelo que va cayendo a mechones
y a la mollera se me vienen un par de blasfemias pesadas
pero me muerdo la lengua
pienso
mientras los legisladores caminan por las brasas
como si fuese arena
habilidad que sorprende a mis zapatos
chamuscados de los pequeños fuegos cotidianos
pienso
hasta que se me parte del dolor la cabeza
pero esto es lo que hay de novedades
además de que Bukowski
avisó que el capitán salió a comer
y los marineros tomaron el barco.

xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx

DERECHOS RESERVADOS

VOY CON EL CÁLIZ EN LA MANO Y SE RÍEN

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad
se trata de vivir simplemente la propia vida
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores
a campo abierto
a calles desiertas
aguas servidas que corren entre gentes desgraciadas
polvos maravillosos deshechos
bajo las alcantarillas que se tapan
poesía podrida que no interesa
con su sangre risa y llanto
los muertos apilados sin santos a quien rezar
solitos y solos
fríos y quietos en su esperanzas.
Poesía de lo desagradable
están fuera de los sucesivos olimpos
que pasan líquidos como los espantos
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX

DERECHOS RESERVADOS