PAJARITOS EN EL PECHO

 

Como granizo

   pegándome, amontonándome como piedra torpes

                  este vivir caído de vos,

                                       del cielo.

              Muriéndome de vivir

               aunque no sepa cómo

    sucedo en barro, en la batalla del miedo

        llaguitas del alma mía

             gastándome,

        muriéndome de vivir,

           altísimo que brillás

           pajaritos en el pecho.

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ESTA NOCHE ESPECIALMENTE

 

Esta noche especialmente
    se me parece como una chalana que cabecea
          mientras las cervezas bajan
y algo parece haber muerto en el fondo de las jarras
                  abrazándome
           con adioses de novias que se van.
Una noche con mucha amnesia
     que hiende la tristeza
   como perfume que envuelve
    el fétido velo de las almas.
Aún así la misma sangre trae sus hombres
      acodados en boliches
que creen que todo habrá de mejorar.
¡Ingenuos!
No saben que la vida está hecha de cosas terribles
   que ablanda los huesos,
       que la locura de vivir
   es un oficio que se aprende sinrazón.
No saben que el dolor a cada paso
  nos sigue gritando
que alguien riega sus flores
    con nuestras lágrimas.
 

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CAJITA CON POLVO

 

La ropa se queda colgada
la escalera y los escalones
uno por uno los pasos
la sombra que ya no es sombra
desaparece en un parpadeo
la última palabra que es un misterio
un ahogo de sangre y polvo
todo queda ahí
un universo que desaparece
hecho de carne y hueso
a nadie le gusta hablar de esto
debería escribir otra cosa
más complaciente que una cajita con polvo
la mínima expresión que anduvo y fue
un universo en sí propio y el viento
que esparce lo que quedaba por decir y nunca se dijo,
es cierto:
la ausencia es un viaje eterno sin palabras.

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LA CANCIÓN DE RAQUEL EN SANGRE

 

El hombre que vivió en El Cairo
miraba caer un hombre a su final.
Un hombre totalmente desconocido
el charco de sus estrellas desparramado,
la gente decía que él decía que era poeta
carpintero campesino astrónomo
que lo desterraron de su paraíso
que mandaron su cabeza al destierro
esos sueños de tanjarinas dulces
un beso más para la muerte
en la tranquila música del tiempo
que es la hora cero de cada día.
En cuanto al paraíso es otra cosa,
el paraíso no se conquista,
lugar en el cielo de un azul profundo hasta el negro
en que no vienen las carrozas incendiadas de luces,
el negro se traga todo
y los efectos especiales son para las películas
ni huelen los aires como las rosas de Damasco.
Tras de eso está el paraíso
que es decir lo mismo que un misterio .
Deborah mira al hombre que vivió en el Cairo
como un sueño de primavera
en los jardines flotantes de Babilonia
que miraba al hombre caer a su final
en tanto una estrella seguía encendida fuera de Bagdad
con sus siete círculos de colores que hieren la vista
y la gente que vale menos que nada.
Genoveva mira a Deborah
que mira al hombre que vivió en El Cairo
finalmente pocos encuentran el camino a casa,                         
las pequeñas flores de la mar apenas un guiño
marcan el camino de regreso al alma
porque la música de los dioses modernos
comienza siempre después de la pasión de Cristo
en sucesivas secuencias mentales,
en sucesivos gestos infames y desordenados.
Margarita mira a Genoveva que mira a Deborah
que mira al hombre que vivió en El Cairo,
hay memorias en azul, en verde y en sepia
hay también memorias negras,
caen como lluvias metálicas desde los ojos
en una sagrada noche donde el pecho se abre
a un perfume exótico sobre el oxígeno de la sangre.
De lejos retumban los tambores cordiales,
vienen llenos de abrazos y alegrías extrañas
los oráculos de Apolo vienen de camisa y corbata
sus sacerdotisas bailan en los shows
fuera del círculo del amor
los truenos son estruendos profundos y graves a los lejos
y un coro se escucha, un coro homérico triste
cuando la mujer se baja de sus coturnos
se saca la máscara y es apedreada,
entonces se  escucha la canción de Raquel en sangre.
Deborah que mira
Genoveva que mira
Margarita que mira
la canción de Raquel en sangre.
Todo comienza después de la pasión de Cristo,
del Cristo que mira
preámbulo de peripecias para nosotros
la canción de Raquel en sangre.
Es cierto:
los hombres se siguen cayendo hacia el final
otros los tiran colaborando pero no van al paraíso,
la gente dice lo que le parece de los que se caen
porque subversionan la justicia verdadera
que bien pudiera ser una mirada de amor.
Siempre en algún lugar hay alguien con esa misericordia .
La canción de Raquel en sangre pega fuerte
la canción de los débiles en sangre pega fuerte.
El hombre que vivió en El Cairo lo sabe.
Sacó un pañuelo del bolsillo
miró al su alrededor entre alfa y omega
y en representación de los nombrados
y nosotros todos
secó sus lágrimas también de sangre al amanecer.

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PAN VIEJO

 

Tuve unos buenos versos 
fueron atropellados 
quedaron muertos en algún lugar de la realidad 
como pan viejo.
Un perro callejero
ha comido esos versos 
pan viejo
levantando la cabeza 
mirando alrededor
suelta unos ruidos extraños
casi como humano que observa desconfiado.
Se le atragantó todo 
viene el vómito
pan y versos perrunos
la realidad misma esta noche
es lo que queda ahora.

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MAÑANA SERÁ LO MISMO

 

Los días se suicidan unos tras otros
la noche los vela
pienso en ellos hasta que los párpados
pesan con sus horas perseguidas de pájaros silenciosos 
sobrevolando los matorrales de recuerdos
cuando la palabra ayer
anteayer
terminaron oscurecidas 
enterradas como si fuesen todas iguales
es que el ahora es el ahora
y nada importa más porque arde
hasta que nuevamente el día se suicida
se lleva ese ahora a la tumba
humea aquella llama junto a otros ayeres
ya sin sus universos intensos
sin resurrección
y mañana será lo mismo,
todo se degradada
excepto el amor.
Somos polvo y nada.

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AVISARÉ QUE HABRÁ BANQUETE APENAS LLEGUE

 

Desde el lugar de los afligidos
ando cada día por el repecho de los sufrimientos
con este dolor acá de este lado
escuchando risas estridentes esclavas
voy atribulado 
de tanta adversidad que duerme las buenas nuevas
hace correr la sangre como si fuese agua
no hay consuelo suficiente ni justicia
tan solo eso que compras y compras
las ingestas que adormecen
las niñas de los ojos que no ven
voy desde el lugar 
de un simple caminante polvoriento
sin más derecho que dolerme
decir alguna cosa que sea suficiente
un gesto de la mano
que mitigue sin saber algún designio
voy lento
buscando para encontrar mi lugar
que es común a todos estos,
cruzo en la larga jornada de los años
mi testimonio de polvo y nada
horizontal al dolor 
y al amor que se busca con desespero
para acabar con tanta mierda
porque la justicia tarda y sigue tardando
la gente se muere
la mueren
y no hay remedio
apenas algún respiro de luces en el corazón
que vienen de alguna parte
como esperanza utopía revolución
apenas viene
como estopa empapada de dulzura breve
y eso es todo.
Desde el lugar de los afligidos
voy en camino
a encontrar epifanías rebosantes
dulce como el vino fraterno.
Avisaré que habrá banquete apenas llegue.

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DERECHOS RESERSVADOS

POESÍA DE LOS DESNUDOS

 

El señor presidente está desnudo

parece relajado pero no se sabe

el rey va desnudo también ¡caramba!

hay que verlo amputado de magestuosidad

un general sin estrellas con su panza al aire

está entre la maleza agachado

creyendo que solo otea el horizonte

(mal asunto las alimañas),

la señora legisladora en la ducha 

chorrea aguas abajo ausente de glamour

el señor ministro

ayuno de calzones

va acostumbrado

del dormitorio a la cocina.

He aquí la palabra autoridad

discurriendo sin maquillaje.

En cambio obsérvese

la poesía y el poeta desnudo:

¡Ah!

Es otra cosa.

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POESÍA DE LA ETERNIDAD

 

Uno se va muriendo en los otros aún vivo
se va yendo al olvido 
desnudo de compasión
va queriendo saltar fuera de su sombra
en su insolvencia 
se marcha lateralmente al fin de cada frase
más lejana cada vez
al borde de la indiferencia
mano a mano con el tiempo 
que una vez fue todo un caballero.
Uno se despide midiendo la suerte
en este mundo que rueda en su noria 
perdido en el laberinto  
y mirar con asombro
esa velocidad sin belleza 
será por eso que uno se va muriendo en los otros
cuestión de rapidez sin epopeya
relatos brumosos grises
el sol y la luz parpadeantes.
Se va haciendo imprescindible
-si se trata de caminar 
llegado cierto momento del espíritu-,
levantar la lámpara del futuro en mano
con esa lucecita que parece 
pero no es igual a cero.
Como el de Asís o Maimónides
imaginar el amor como banquete
donde nadie tenga que morirse así
esperar el reencuentro insondable
porque el amor es una palabra y un lugar
en las almas sustantivas de universo. 
Poesía de la eternidad.

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DERECHOS RESERVADOS

EL VIENTO QUE PASÓ Y SE FUE

 

Demoro por las calles
así despacio
como viniendo de otro tiempo
voy por los detalles
ese arco del portal que se niega a morir
las curiosas formas húmedas
la fuga de la pintura que una vez fue espléndida
el sol contra la magnolia apuñalando la luz.
Con el reloj de arena en la mano
camino por el mapa
de tesoros perdidos en las baldosas flojas
las ventanas abiertas
los amores 
que se volaron con el viento
que pasó y se fue.

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DERECHOS RESERVADOS

POR EJEMPLO LA PALABRA AMOR

 

Soy un disgusto para la poiesis,

lo lamento.

Un Sísifo empujando palabras

jodidas

que no se compran ni se venden

que luego caen por su peso y aplastan:

te aplastan.

Por ejemplo

la palabra amor.

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ÍNFULAS HUMANAS

 

Ínfulas humanas

cantos de serpientes al paso

crónicas cotidianas

y hojas en la calle 

quietas 

muertas de viento.

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BLUES DE LA CIUDAD

 

La música de los saxos derretidos
los iejos blues de la miseria
notas de sales sedientas
se desbandan como guirnaldas mojadas
por los callejones del alma.
Jinetes de fusas negras
agitan los túneles del tiempo
con rapidez de pestañas
con suavidad de hierba húmeda
con gravidez de ríos de sangre
como un lamento de huellas salvajes
de dedos gastados
desolados,
cadencia nocturnal
casi un grito interminable
de espadas amarillas que apaga
el abecedario de la tristeza
por las calles de la ciudad.

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PROFUNDIDADES

 

Algo que rezar en cada noche

que no sean lejanías

ni ecos diarios de canciones baratas.

Algo que no sea arreboles

de hojas y basura

algo

después de todo

que rezar

cuando la mirada se vuelve ventanas

desde los arrecifes de la razón.

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PIENSO LUEGO EXISTO

 

El gato cruza el sofá
y se recuesta sobre una biblia en una mesita.
Yo lo miro y espero a ver qué pasa
pero el muy manso se queda entredormido
es más, se desparrama gustosamente
mientras yo espero un milagro.
Nada de nada
ni una pequeña manifestación beatífica
salvo ya los ronquidos de gusto onírico
si es que los gatos sueñan
y en todo caso
¿lo hará sobre el antiguo testamento?
¿estará de caídas y perdones constantes?
¿habrá llegado justo al pie de la cruz?
¿será el gato de un romano o de un zelote?
¿estará sobre una roca observando las tres cruces
o simplemente se durmió de puro aburrimiento?
¿estará en el monte de las bienaventuranzas
pensando la parte de bienaventurados los gatos
pues de ellos será la insana libertad animal
de andar amando de noche sobre los muros
y chillar de puro gusto para recordarme que yo no debo?
¿estará observando cómo se salva al fin de los tiempos?
Pues nada.
Sigue el muy felino cada vez más estirado sobre la biblia
sin dar ninguna muestra de desesperanza o duda.
O es un inconsciente o es muy sabio.
Esta noche pondré la biblia debajo de la almohada
por si las moscas.
Sigo esperando el milagro,
tal vez el sueño me chupe la materia gris
y saque algo que de veras valga la pena.
En todo caso, sería terrible despertarse súbitamente
como gata de este gato, la pasaría muy mal.
Es que uno se enquista en conocer lo que no puede
porque un gato es un gato
una biblia es una biblia
y yo soy yo, al menos eso creo.
Pienso, luego existo.

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RESULTA QUE

 

Resulta que
de algún modo y ancestralmente
seguimos siendo carnívoros y más que metafóricamente
nos comemos el hígado unos a otros.
La opción vegetariana sigue aún vigente 
pero lo lamento: no hay cómo laudar .
Resulta que una vez hace mucho tiempo
la Reina Isabel II y yo nos hemos sacado foto,
cada uno con su pareja
afortunadamente.
Resulta que
cualquiera que vaya vestido de etiqueta
puede ser pasible de un monumento en mármol,
hay miles de ellos.
La posteridad se encargará probablemente
del sentido estético y no ético del asunto
es decir
del artista y la obra
de la forma y no del fondo.
La cuadrilla formada para el derrumbe
en caso de no justificar el hecho 
mientras tanto,
permanece inactiva hace mucho tiempo cobrando mensualidad.
Esto es bueno según el cristal con que se mire.
O no. 
Sigue acumulando burócratas y burgueses.
En tanto como se sabe
el mármol sigue siendo mármol y no hay vueltas.
Resulta que
la experiencia no aconseja bien
porque te vuelve ortodoxo
poco ecléctico
y seguramente conservador,
en cambio la libertad con sentido común
hace a los hombres seres humanos,
eso dicen según el cristal con que miran.
Resulta que
ya me hicieron varias promesas,
las guardo como a las fotos viejas
en una caja en algún lugar.
Lugar que cada tanto tiempo me topo y curioseo
para ver qué será de ellas
con esa desazón de libreta de banco
que miras luego de que el banco se ha fundido
y tienes eso precisamente,
una libreta de constancia de que no tienes nada.
¡Ah, los banqueros! ¡Ah los metafóricos banqueros!
Resulta que
tengo una radiografía sobre mi amor enfermo,
todos miran pero a trasluz no se ve nada
todos cavilan, ensayan respuestas, murmuran,
pero no hay nadie viendo, solo miran.
Resulta que 
todos miran, si, pero nadie cura.
Para ver
pulse aquí.
Si no puede, es que el sistema se ha caído
o usted.
Resulta que
he excretado estas palabras
por algún motivo, razón o circunstancia
o sin ellas.
Resulta que
solamente me molestaban.
Y eso es todo.

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SER LIBERADO

 

No hago mi vida

la deshago

tiendo mis telarañas

furtivas.

Canto mi canto

de piedra viva

y espero con fe

ser liberado.

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PROFUNDIDADES

 

Algo que rezar en cada noche

que no sean lejanías

ni ecos diarios de canciones baratas.

Algo que no sea arreboles

de hojas y basura

algo

después de todo

que rezar

cuando la mirada se vuelve ventanas

desde los arrecifes de la razón.

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ESOS HOMBRES

 

Esos hombres
andaban latiendo brújulas
abandonados de corduras
vagando horas
midiendo el desamor
sobre el trazo lluvioso de los pétalos
buscando los zapatos
las huellas los miedos
la trabazón los nudos.
Andaban cambiando lugares
amasando harinas en techos de zinc
donde la vida es una lucha atroz
mirando donde nada se pierde
el invisible hilo entre la vida y la muerte.
Andaban eligiendo dormires sin sueños
donde ladran ciertos perros a la luna
o que mas da
a los faroles inertes del silencio.
En el herrumbre criado de los alambres
la ropa ha sollozado la noche que se tiende
sobre fraguas de tigres estrellados
llorando sus vinos de notas acechantes
parpadeando en las ebrias olas del viento
luneciendo sobre hombres marginales
balazos de hojarascas que vuelan
sin crepitar la razón
desde el rumor de los huesos.
Andaban latiendo brújulas
como ventisqueros de geometrías
entre esos dos sueños que se parecen tanto
y desde la oscuridad
envueltos en cartones
traspasando lo que son a sus sombras.
De noche
cuando se estiran como árboles
y el misterio de la vida 
los purga por el aire
como viejas noticias de papel quemado.

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HABRÍA QUE DECIR

 

Habría que decir
todo el tiempo que pasa
y se llueve dentro
al filo de la noche
telitas que destejen las lunas
que salen y se van.
Decir arroyitos de palabras
no muchas
con islas apenas para alguna muchacha
donde se quede de pura suerte un rato
antes de marcharse murmullo abajo
de las estrellas pocas
al filo de la noche.
Habría que decir
todo el tiempo que pasa
y nos mira con cierta compasión
de tía vieja
cómo nos empujan al crepúsculo
en esta ciudad de vientos cruzados.
Habría que decir
que todo, todo,
al fin como el tiempo pasa:
telitas que destejen las lunas
que salen y se van.

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OTRA PUERTA

 

Golpea mi puerta con la mano
porque hay un agujero
donde una vez hubo aldaba o corazón.
No hay mucha cosa que ofrecer
en esta cabeza
que tiene un menú de opciones
de eso que quieres oir.
Ahora,
hay otro modo.
Otra puerta de entrada donde vivo,
se necesita una llave
palabras exactas
contraseñas de gestos.
Ahí me encontrarás dispuesto
con el pan y el vino
la música del alma
esas cosas maravillosas
de polvo que camina sobre la tierra.

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ELLOS Y YO

 

Laiseca mata enanos a garrotazos

Perec los cuenta

Chinaski garabatea su asco totalmente borracho

Ginzberg ocupado con un joven y su sexo

elabora su próximo texto en su cuerpo

Cortázar rasca el gato 

y escribe textos que permanecen perdidos.

El mundo es prolífico de buena gente y alimañas.

Leonardo resume bien el hombre de Vitrubio

y yo bien, gracias.

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LA COPA DE VINO ESTÁ SERVIDA

 

Que las tinieblas no cubran mi rostro
-el tiempo cumple su faena-
y si lo cubre
si los colores son desalojados
quedan huérfanos de mí
descarriados del tren del futuro
si la pequeña silueta
sucumbe a las escaramuzas que le vienen de lejos,
que los insultos
queden clavados en estacas con sus nombres acusadores
los enconos con que fui rechazado
escritos en el viento para que no se olviden,
como banderas que avisen las injusticias
sea el gong de mis blasfemias
el dedo con que acuso cada ofensa
contra todos los infelices los nadies los últimos
las resacas de las botellas,
los pecados y los perdones
porque soy lo que queda de sumas y restas
el polvo que se esparce por la vereda
el temporal de frente el sol de espaldas
y la bandera jamás arriada
de cada revolución perdida
entonces antes del anochecer preguntar
¿quién dicen que soy yo?
la copa de vino está servida
el próximo segundo puede ser para siempre.

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HUBO OTRA HISTORIA

 

Hubo otra historia

ciertamente

pero los propósitos han caído

quedaron hojas de ilusiones

secas de mundo

otra humanidad las arremolinó

junto con sus gentes

y murió

en combate.

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CON EL CÁLIZ EN LA MANO

 

Voy con el cáliz en la mano y se ríen
dicen que conspiro y es verdad 
se trata de vivir simplemente la propia vida 
por eso apesto palabras proscriptas como regalo barato
porque su valor es otra cosa 
que se pesa, cuenta y divide
según se recibe
nada es tan sencillo 
poesía de las circunstancias
sin necesidad de luces de colores 
a campo abierto 
a calles desiertas 
aguas servidas 
que corren entre gentes desgraciadas 
polvos maravillosos deshechos 
bajo las alcantarillas que se tapan 
poesía podrida que no interesa 
con su sangre risa y llanto 
los muertos apilados sin santos a quien rezar 
solitos y solos 
fríos y quietos en su esperanzas. 
Poesía de lo desagradable 
están fuera de los sucesivos olimpos 
que pasan líquidos como los espantos 
que saludan uno detrás de otro.
Voy con el cáliz en la mano
y se ríen.

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ME LLAMAN POR MI NOMBRE

 

Me llaman por mi nombre: 
a veces doy vuelta la cabeza,
me pregunto si ese soy yo. 
Esta ropa de afuera y de dentro
cubren mis partes de los espejos
sus falsos soles que abofetean los más altos sueños
me llaman 
y me declaro insolvente para casi todo
es inútil explicar la belleza
no está clasificada dentro de uno
anda a cara descubierta en todas partes 
pero apenas se ve
de vez en vez
tal sorpresa súbita
y de eso nadie habla
el miedo
puede más que el misterio escondido en el silencio,
es bien escaso
como el oro o el rostro de un ángel
ese tal mi nombre 
por el que no me llaman y soy
transita abofeteado por los días y sus gentes
sin que la voz sea oída
con el peso de la epifanía con que se recitan evangelios
más bien miran mis zapatos gastados
no el camino sendero callejas
míranme como un sin arte ni parte de nada
mala luz pan rancio para bocas gourmet
cosa imperdonable 
que anda con olor natural de sudor y sangre
estas manos desnudas abiertas
no dan su mensaje de hospitalidad
su idioma escaso
esa palabra extraña 
para los espíritus generales 
manos como cadáveres sin abrazos
que una vez soñaron otro destino
y guarda ese folleto en el bolsillo
porque se niega a traicionar
el amor o lo que sea que signifique
esa alquimia lejana 
transmutar sueños en pan vino y risas
a garganta batiente
con los rubíes bien pulidos de la sangre
en el mesón del universo 
que abarca los infinitos amores humanos.
Pero
- siempre hay un pero-
me llaman por mi nombre 
ese que apenas me roza:
a veces doy vuelta la cabeza.

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MALDITO GOZO

 

Maldito gozo del cantar humanamente
gueto umbrío de los placeres más góticos
arcabuz de una baba que corre como araña
allá la vida
los saxos desmigajando unas cuantas nubes
tocándonos los miedos
donde va con la velocidad de un terremoto
pluscuamperfecta la proa del silencio
que soporta las venas
sembrando paces maría pájaramente
y le caen los astros por la ventana.
De manera que cada uno según fuere
venga y beba como el clavel del aire
deje su torso en el armario
como la sombra de un pájaro azul suicida
estalle el testículo que ova el futuro maldito de genes
oiga la oreja quebrarse de adverbios
que el tenor en su do no sostiene
almendre en la cerradura de la vida
la pretensión punitiva de los años
que azoga maría y siembra paces 
en el horizonte herido
por el misterio inapagable del pobrerío
en las tripas de los días.
No basta sólo la furia
y digo
el maldito gozo de cantar humanamente
por las avenidas de los violines
donde las catacumbas siguen abiertas 
allá de los malparidos.
Aleluya de las sangres inocentes
maría sembrando paces pájaramente,
y amén de cada uno según fuere
selle piedras la profecía del hombre.

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UN BELLO DÍA A LAS DIEZ Y CUARTO DE LA MAÑANA

 

A la mañana, a las diez de la mañana
un pequeño empleado de justicia
abandona el edificio solemnemente,
un arcángel cruza sin mirarlo
y de una zancada sale del país,
será por algo que se me ocurrió
que extraño un viejo perro ya muerto:
caminaba así de extraordinario.
Otro empleado no tan pequeño de justicia allá va
en la misma dirección de las huellas del anterior
las diez y dos minutos de la mañana,
pienso
los salarios son semovientes y la justicia
los salarios son semovientes
los salarios son
los salarios
democracia y burguesía
qué tal?
filosofía y poesía
qué tal?
otro empleado sale buscando a los otros dos
el camino a veces es una costumbre,
no hay caso
las diez y cuatro minutos
la justicia se toma su tiempo en el bar de la esquina
estoy un poco harto
el arcángel vuelve porque ya es demasiado
algo ha sucedido y ya no hay nadie
entro sigilosamente entre las mesas del lugar y nada,
detrás de la barra batía sus alas suavemente
una mirada compasiva y humana
entonces le dije: un café por favor
-con o sin un toque de leche
 14
-con y dos cucharaditas de azúcar
-bien, siéntese y disfrute el día.
Un bello día a las diez y cuarto de la mañana.
Esto sí es justicia y filosofía.
La poesía es de cada uno.

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DERECHOS RESERVADOS

ERA LA ÉPOCA DE USURPACIÓN

 

Era la época de usurpación

aspirar jazmines a las tres de la mañana

domesticar colibríes para besarnos

beber de las góndolas de los árboles

y el aire del puerto

que bombardeando gaviotas hacia la playa  

circunnavegaban las esperanzas aquellas

buscando trazas

de antiguos abrazos muertos.

Estaban allá

en las orillas

sobre las suciedades de los muelles

donde es tan pero tan lejos

que ya no se vuelve.

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DERECHOS RESERVADOS

HISTORIAS DE FUEGO

 

Porque no conozco

todas las historias del fuego

me crepitan a veces algunas cosas

en el corazón.

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DERECHOS RESERVADOS

¿A DÓNDE APUNTARÁN?

 

¿A dónde apuntarán las barbas de Dios
esta noche?
porque la historia está hecha de cosas terribles
algo torcido que huele mal
el tiempo envejece envejeciéndonos
no acalla la risa sagrada de algunos hombres
que dan escalofríos
palabras negras de cruz.
¿A dónde apuntarán esas barbas?
veo con nitidez el dolor de las tantas cosas
esas tantas levaduras que simplemente se abortan
y algunas se me pegan en la carne
se encascaran
llevo sobre mi cuerpo muchas señales
y ustedes y yo aquí
perdidos como ovejas
rebaño que jamás quisimos
¿A dónde apuntarán?
aquí estamos sin saber cómo
sin ver la cara de esos malparidos
que nos han hecho estas laceraciones.
¿A dónde apuntarán que no las veo? 

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DERECHOS RESERVADOS

SOY EXTRANJERO

Soy extranjero,

he aprendido a rezar

por el sólo hecho de la puta necesidad

que es blasfemar largo pero en silencio

eso que es espanto o grito sin sonidos.

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DERECHOS RESERVADOS

PÉRDIDAS Y GANANCIAS

 

Son más las pérdidas que las ganancias

el corazón dice,

pero si ese breve momento de esplendor 

valió la pena

cuando llueve en las venas y es de noche

entonces hay que celebrar. 

Li Po lo sabe 

me mira y se ríe bajo la luz de la luna.

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DERECHOS RESERVADOS

LA NOCHE SE RESBALA POR LAS SÁBANAS

 

Es que la noche se resbala por las sábanas
los ojos se caen por la ventana
entre la niebla 
de los labios abiertos que nombra el silencio
de la mirada que busca y no encuentra
hundiendo la memoria en el vacío de las horas
los ojos caen
y se van hasta donde pueden
chocando con las sombras de las cosas
el viento silba el canto que mece el oído
y con una larga hilera
de humo azulado de pipa 
con gusto a bourbon,
veo partir tu amor como vino
de la nada
desapareciendo entre las nubes
que apenas veo bajo una luna impasible,
como siempre.

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DERECHOS RESERVADOS

COMO DEBE SER

 

Secretos que se cargan en la espalda

con su peso específico

son solitarias sombras camino a sus tumbas 

al lado de los besos perdidos

los amores rotos

las revoluciones 

fusiladas sobre el cielo del hastío,

uno va encorvando la espalda de tanto peso

para llegar casi al olvido de sus propias cosas 

tarde o temprano. 

Entonces dar por tierra.

Humano y mortal

era la misma palabra para los griegos,

como debe ser.

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DERECHOS RESERVADOS

CUÁNTO VALE

 

Cuánto vale 
una recta que termina en punto
la canción en coda
el pestañeo en un cerrar de ojos
cuánto vale
el aire vital que sale de la carne
el alma del cuerpo
el cuerpo a la fotografía
la excusa al argumento
el argumento en verdad
el dolor en cicatriz
la cicatriz en recuerdo
cuánto vale 
celebrar la vida
la vida en un diario
lo descarnado en carnado
desalmado en almado
cuánto vale
sin los huesos que desapareciendo aparecen
cuánto la desmemoria en memoria
aquellas ideas y éstas
tragar saliva en la diferencia
el amor así
entre un mundo y otro
aquél tiempo que es destiempo
y este que llegando se va
aquella camisa negra y ésta
para destachar las palabras corregidas
convertir las cenizas
en fuego
otra vez
o acaso
sin esas pocas cosas
y estas palabras que te heredo
te pregunto,
cuánto vale.

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DESPERTAR LOS PÁJAROS DORMIDOS

 

Despertar los pájaros dormidos
porque tiene que haber milagros
las flores que hay
en las nubes blancas como racimos
ya ves
el viento trae
calor de sol a la piel 
descorre el velo del espíritu y del cuerpo
al baile de la mañana
con sus cosas a fuego lento
y entonces
echarse a andar
porque tiene que haber milagros
algo como un roce caricia
escuela de otros descubrimientos 
asombros
maravillas
sobre los nubarrones y las lluvias
despertar los pájaros dormidos
es necesario
un día más.

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PACTAR CON EL ENGAÑO

 

La violencia del encuentro

la carga del significado

lo que se esperaba y lo que llega

lo que se recibe en el recipiente escondido

Finisterre ese lugar

donde el idioma es otro

y la palabra ya no es palabra

sino eso que llega hasta el hueso

ama o mata

esa asonada entre dos.

Es difícil pactar con el engaño.

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DE TANTO MIRAR SIN VER

 

De tanto mirar sin ver abrí los ojos
las bellezas estaban ahí 
desparramadas chiquitas 
entonces quise retenerlas 
he ahí la desgracia
casi todo se fuga 
y deja gotas de memoria 
fragmentos
un pinchazo súbito en la mollera 
de vez en cuando llamado recuerdo
que ni siquiera viene de visita
ni trae el regalo de aquella emoción.
Es belleza encanecida  
respetable a su paso 
aunque otras que andan por ahí
de hijas y nietas se le parezcan
yo las reconozco.
Intento reconstruir aquél momento que ya es inútil
porque desaparece todo lo que trajo
es fragmento frágil
como yo mismo
las cosas me pasan ya tan rápido
que vuelvo a mirar sin ver 
no da tiempo ese baile de relámpagos
no imprime
apenas impacta
y uno se queda como un imbécil
perdiéndose la fiesta que se esfuma
sólo atisba la neblina de cierta felicidad
colores maravillosos 
allá en algún lugar de la cabeza
y estos ojos de aljibes y baldes vacíos no alcanzan 
esa agüita para el alma que nunca me ha pertenecido. 
Yo quise beber de ese calostro.
Pero pasó a saludar
y se fue.

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SÓLO SE TRATA DE VIVIR

 

Sólo se trata de vivir

sin exagerar

lo trágico

lo maravilloso

vivir frugalmente

aquél registro

que se diluye en el tiempo

aunque también

son necesarias las raíces

los cariños son necesarios

pero insuficientes

la decepción es el pan de cada día

con alguna licencia poética

parecida al amor.

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TODAVÍA

 

Todavía hay pinturas admirables
puertas misteriosas telones que esconden actores
que esconden sus desgracias
todavía hay emblemas descascarados
cuando este mundo era otro mundo
libros de caballería y piratas
porque la injusticia es mal asunto
graffitis sin ortografía viejas velando el mundo por sus ventanas y zaguanes
todavía hay estampitas de todos los santos
de todas las cruces
de todos los muertos
de todas las revoluciones derrotadas
todavía quedan camisas negras
pocas
y algo de Gramsci
Bach y las variaciones de Goldberg
revistas color sepia pasadas de años increíbles cuentos extraños
de vecinos
para azuzar el miedo
y después la risa
todavía quedan
estribillos inolvidables
voces de muertos cantando todos los días cualquiera sea
tal como los escuches
todavía hay bailes tontos sensuales
o amantes.
Y yo aquí.
Todavía.

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QUISIERA QUE VENGAS

 

Quisiera que vengas

te lleves esto

acá en la carne

sesos corazón

que duele

me crece desde algún lugar

no sé qué hacer

para que me deje

y venga no este sol

sino otros soles

uno diferente cada día

con su esperanza y su fracaso

porque es necesario advertirse

que el amor tiene esas cosas

y todavía falta mucho para caminar

y no amanece,

no acaba de amanecer.

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