DEL ARTE DE VIVIR

Tengo una terrible jaqueca hace tiempo

y nunca sé bien cuándo me siento mejor,

probablemente nunca lo sepa

porque nadie sabe qué es un estado de salud

en realidad, nadie sabe lo que es un estado

aunque me deslizo con cierta fluidez

cuando me ocupo verdaderamente de vivir

aún con gente a mi alrededor

que puede decir casi de memoria la superficie del país

los límites con los países vecinos

pero acerca del estado nada,

acerca de qué es una democracia digamos

más o menos madura

nada

qué es un contrato social estable y serio

nada

qué es una noche de amor perfecto

nada

ni hablamos de conocer qué es el amor.

Esto es lo que se llama un verdadero milagro

donde vivimos casi todos juntos en este cemento

respirando el aire vecino a todos

digamos que nos respiramos unos a otros

pero no sabemos casi nada de nada,

apenas ensayamos estupideces con cara de intelectuales

         y nos regalamos  aquí una montaña de títulos

casi más rentables que los nobiliarios

por ejemplo, llámese doctor

aunque sea docto y uno no sepa bien hasta dónde

porque ni la cara, ni los gestos son confiables,

es decir, la propia persona se hace improcedente.

Se me agudiza la jaqueca que me estalla la cabeza.

Es como una fiesta sorpresa

encontrarse con este estrato de la sociedad

que parlotea un discurso sabio y extraño

pero la gente común como yo

está un escalón más abajo casi siempre

con la cara que dice que somos de la clase indocta,

como niños sin opinión prontos a ser engañados

bah, como una manga de estúpidos ignorantes

y entonces lo terrible son esas escalas inventadas

sólo para subirse por los hombros de los demás

esos cuadritos universitarios colgados en la paredes

que dejan constancia tan solemnes,

eso que certifica cierto lugar en la sociedad

que no te has comprado con el sudor de tu culo

mano a mano con el vecino que apenas hizo la escuela

pero no ven más allá salvo honrosas excepciones,

ya están subidos en la escalera del avión rumbo al éxito,

lo espantoso es el modo de conducirse que llevan

y uno se pregunta por cómo se honra la vida

cuando en un par de diatribas la mean encima

porque nosotros los indoctos somos también la vida.

Y siempre y siempre la muerte de la gente

ajena y lejana como los tambores de África

el espectáculo de las ballenas allá al sur del sur,

como la música del universo

y eso hace que pierda mi sentido del humor.

La cabeza me da vueltas como un loco

y a mediodía ya tengo esta cara que pesa media tonelada,

la sonrisa que se me parece a una excusa

porque la risa verdadera desarma cualquier argumento

y tenemos pocos de verdad contundentes,

la miseria humana me come las tripas

hasta retorcerme y no hago más que mirar alrededor

como si estuviera a las puertas del infierno.

“Abandone toda esperanza quien entre aquí”

escribió Dante y Caronte lo sabe

y aquí estamos, chapoteando en este Leteo

        de modo que la sonrisa como gesto gratuito

es un infantilismo innecesario,

nada bueno para el espíritu.

Aunque de vez en cuando algo parecido a la felicidad

se me aparece súbitamente y los labios lo saben,

parece una pelota que hago rebotar contra las paredes

y la agarro con suerte dos o tres veces

pero luego se escapa y te deja como en la cruz o peor

porque estás ni siquiera  al principio

aunque se sabe, el dolor no es creador de nada

sino el conocimiento de su ausencia cuando no está.

Todo esto es un mundo en sí mismo

y hay infinitos mundos.

Es que todas las cosas tienen el tamaño de mi vida.

Cada quien elige dónde vivir y dónde poner su corazón,

será por eso que siempre ando peregrinando.

Aristóteles decía que la finalidad del arte

es dar cuerpo a la esencia secreta de las cosas,

no el copiar su apariencia.

Dejémonos de vez en cuando de metáforas inútiles.

Se trata del arte de vivir.

Ni más ni menos.

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