UNA CRUZ SE HA CAÍDO

Una cruz se ha caído.
El cura horrorizado mira el armatoste clavado de cabeza,
es decir, como Pedro
y se espanta.
Mira a lo alto de la iglesia y se pregunta
cómo ha sido que han dejado sin la señal de la cruz este lugar.
Es que la cruz está inclinada justo en el jardín
como un nuevo huerto de Getsemaní.
Es que la cruz está orando su signo de hormigón
en nombre de su símbolo,
es que la cruz quiere acaso apartar de él ese cáliz.
El cura se inclina como pocas veces
con tanta sinceridad que hasta parece un cura,
mira
y su mirada es todo un discurso
todo un sermón,
las palabras les naufragaron mar adentro de su boca
donde la fe le anda a tientas.
El sol cae a pique sobre la sombra
donde la cruz se alarga y abarca.
Un silencio dice su homilía de viento y pájaros.
Entonces el cura de rodillas se confiesa
como un hombre simple
como una carne polvorosa
como un gusano que se arrastra.
Otro silencio también dice su homilía de viento y pájaros.
Una nube larga opaca brevemente
y rasga como lienzos del templo el cielo.
Todavía hay lugar para perdonar siete veces siete.
Todavía puede valer la pena saber de otros corazones.
La ropa nada significa,
no hace a nadie digno sino estético.
Una cruz se ha caído
y hecho un milagro tan sencillo:
un hombre se ha levantado,
enamorado.
Es que el campanero
sigue tocando su campana
duro y parejo,
lento y seguro.

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