LOS FELICES

Muchos dicen que son felices
yo absorto pregunto desconfiado
qué cosa es esa felicidad
porque no veo en sus espejos
acosado por el escepticismo la duda
con la fe en un par de certezas
esa lejanía espantosa
de pagar el precio del peregrino
porque soy un asno
y me retiro sin ánimo de ofensa
acaso un exiliado que mira por la ventana
que duda caminando por el fuego cotidiano
interrogo como niño una y otra vez
por los vericuetos del amor
y desespero
aunque a veces uno entiende a ráfagas
en un lugar diferente de la cabeza 

que es puerta del misterio
el eterno laberinto.
En busca del sentido
el bus llega siempre al final de la línea.
Más allá no se ve.
El espejo no refleja y los felices están ausentes.
Deben estar más allá.
Quizás más allá.

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