MADRE DE CARTAGO, DEVUELVO EL REMO

Transmito lo recibido
eso que se revela
trato de ver cómo decírtelo
pero es difícil el vino de la victoria
cuando lo que sale es sal
ladridos de perros tristes
vocabulario insolvente que termina en un lodazal
transmito queriendo fuego
pero se apaga en esa llovizna que no acaba
es anversa a la voluntad 
bifurca la realidad circundante
no allí sino acá
de este lado del mundo
donde se filosofa poesía en los inodoros
se tira en basureros:
no sirve no se vende.
Poesía pobre suburbana
fuera de las luces estridentes
las librerías de turno
lo incorrecto al oído y los ojos
irreverente como el hambre de amar.
"Madre de Cartago, devuelvo el remo",
los anónimos marineros fenicios de Kipling
están muertos
inventados o no,
pretéritos vuelven
porque uno transmite lo recibido queriendo
pero no puede: devuelvo el remo.

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